El Diablo.

(Este no es estrictamente un cuento, pero igual fue escrito en Octubre del 2005)

Guayabera blanca y pantalón negro, recién afeitado y gafas oscuras, barbilla partida y dientes blancos y perfectos, sonriente todo el tiempo... pero si miras bien tiene patas de cabra.

Se pasea por todas las discotecas un sábado por la noche, camina entre todos, entre borrachos, drogados y abstemios, entre santos y pecadores, entre putas y vírgenes, entre heteros y gays, entre bailadores alegres y reprimidos sentados, entre todos y nos toca el hombro.

A veces escoge una niña y la viola en el baño, a veces se convierte en mujer de rojo y escote y te la chupa en una esquina, a veces es todo y nada, pero siempre esta allí mirándote y señalándote, porque sabe que el camino no es tan largo después de todo y que cada cerveza que te empinas es una menos en su camino, el que te tiene marcado.

El Diablo es un ti pazo.

Suele ponerse peor.

(Este cuento fue escrito en octubre del 2005 y esta basado en una noticia del momento)

Tres muertes mira de un lado a otro de la calle, son las 11:30 PM y a las chicas les va bien, en la 46 con 74 la cosa esta movida, incluso una le regalo un jugo de naranja y zanahoria con una caribañola de carne... se ríe un rato solo, sabe que mas tarde tendrá dinero para meter bazuco... Tres muertes es uno de los chulos que cuida las putas del sector, pero en realidad su apellido es mas peligroso que lo que en realidad es: un pobre drogadicto que anda con un puñal oxidado, que vive de la carestía de las mujeres de la noche, que tres veces se ha pasado de droga y lo han considerado muerto, pero las tres veces ha resucitado... seguro que habrá una cuarta, solo es cuestión de tiempo.

Tres muertes no se da cuenta cuando llega Johny en su mazda 323 rojo con Norberto y Rogelio, porque en ese momento esta prendiendo su tabaco, el carro es viejo, modelo 90 y miran detenidamente a todas las putas, un bate reposa en el maletero del carro, un revolver calibre 38 en su guantera... los tres odian a las putas... porque? no se, yo, el narrador, no cuestiono odios ni razones, tal vez alguna les hizo algo, tal vez alguno tiene alguna enfermedad, tal vez son de un grupo de limpieza social, tal vez... muchos tal vez pero una sola realidad, los tres son unos hijos de puta.

Yesenia los ve pasar, a pesar de la buena noche para todas a ella le ha ido mal, y tiene que pagar el arriendo o la echan, le hace señas al carro y ellos se acercan... la vida es difícil a los 19 con una hija de 3, la vida es jodida cuando no tienes educación y tu padre te pegaba de niña cada vez que lo veías, dos o tres veces al año, la vida es jodida, muy jodida, pero no hay cosa jodida que no pueda estar peor.

Los tipos le agarran el culo desde el carro, dicen que quieren a dos, que les hagan show lesbianico, que armen una buena orgía... a Yesenia no le gustan esas vainas, pero el día esta duro y la vida es jodida, peores cosas ha hecho por plata... ella mira y ve a Claudia sola.

Claudia es su nombre, pero se hace llamar Paula Andrea, imita bien el acento paisa, dice que es de Pereira a sus clientes, pero en realidad nació en Malambo (Atlántico), tiene 24 años, un esposo que le pega y se la pasa borracho y dos hijos uno de 10 que trabaja en un semáforo limpiando parabrisas y otro de 4... fue muy bonita, hace mucho, aunque en realidad no tanto, pero la vida es jodida y le hace unas guachadas a todo el mundo.

Paula Andrea se pone pesada solo para subir la tarifa, al final se sube, Johny sonríe, sus amigos se lamen los labios, Yesenia bromea y piden que le pongan un vallenato, Tres muertes las ve irse... el mundo sigue girando.

8:00 AM del día siguiente, Tres muertes aun esta dormido pasando la traba, Johny se ha masturbado dos veces pensando en la noche anterior, Yesenia y Claudia están tiradas boca abajo en un monte en la via a Puerto Colombia, allí las encontrara alguien y no sabra de los 17 batazos que recibió Claudia y los 13 que recibió Yesenia, no sabrán que después ya moribundos les dieron un balazo en la cabeza, lo que en realidad fue un acto de misericordia.

Pero es que la vida es jodida, muy jodida y suele ponerse peor.

Cabezas en el maletín

(Este cuento fue escrito en septiembre del 2005)

Pero porque lloras?, si todo estuvo bien, la verdad en la cama eres genial, desde que vi tu ropa interior negra sabia que seria así, además con tan pocos años y ya haces las cosas que haces... me encanto jalarte el cabello mientras estabas en cuatro, simplemente me fascino y si no hubiera sido así no habría pasado nada, te hubieras ido y jamas te habría vuelto a llamar, bueno, en realidad no te podre volver a llamar... y no hablemos mas porque me excito nuevamente, y ahora ya no es tiempo de sexo.

El tiempo de sexo ya paso, y estuvo tan bueno que por eso voy a hacer lo que te haré... pero no te asustes linda, que te quedaras conmigo por siempre... te aprietan las cuerdas... mmm la verdad es que eso me excita mas, tomare una foto... puedo?... deja de llorar, que así amarrada de brazos y piernas a la cama te ves preciosa, divina, incluso oírte lloriquear te hace mas preciosa.

A ver... que si te voy a matar?... claro, pero eso tomara un tiempo, es mas, creo que no te darás cuenta, te habrás desmayado del dolor para cuando estés muerta, así que no te preocupes, que te dolerá tanto que no sentirás la terrible llegada de la muerte... pero no llores, que todos nos morimos, y tu te quedaras para siempre conmigo.

Sabes? soy un sentimentalista de mierda, un melancólico irreparable que añora viejas películas y hoy me acuerdo de tres, a ver si las adivinas... hey! no te asustes, esta es mi sierra eléctrica y mi mascara de cuero, te dije que era un imbécil sentimental? oh si... pues bueno, primero te cortare los pies a la altura de los tobillos, luego las rodillas, y así cada parte de tu lindo cuerpo... si, se que lo arruinare, pero es la entropia sabes? todo tiende al desorden, eso es lo único que recuerdo de mis clases de termodinámica.

Pero recuerdas la película? soy un imbécil sentimental sabias? la sierra... la mascara... película gore... me encanta el gore, tal vez sea demasiado sucio, este cuarto quedara vuelto una mierda, lo se, pero me encanta, ya te dije lo de la entropia?

Y de hecho hacer esto es otra película, el copiar asesinos aunque sea de películas ya lo han filmado... sabes que película?... bueno, tal vez estés buena, pero mucho cine no has visto...

En fin, no te preocupes, que dejare casi todo acá, para que tus padres puedan enterrar algo, aunque tengan que armarte linda, pero seguro que si lo harán, aunque no se que harán con lo que haga falta, seria gracioso que usaran una calabaza o algo, pero hoy en día nadie tiene buen humor... porque claro que me llevare algo tuyo, me llevare tu cabeza, y la guardare en mi maletín negro... junto con las otras.

Recuerdas la película?

Hermano Mayor, Hermano Menor

(Este cuento lo escribi en Julio del 2001 y tiene un plagio descarado a una escena de una famosa pelicula.)

Hay amores de amores y odios de odios, y muchas veces estos se entrelazan y es difícil ver sus diferencias, mas aun cuando la sangre y la familia esta de por medio.

Cuentan de un antiguo reino, quien renació de sus cenizas y dio luz a una época oscura, un reino que murió luego tal como todos lo hacen, mas su brillo aun se puede ver en el cielo porque sus proezas alcanzaron la eternidad.

Sus hombres hacían honor a su raza, grandes como solo ellos fueron, fieles amigos y poderosos enemigos del mal. Mas su linaje de reyes un día se perdió y su reino se dividió, en la espera del regreso del verdadero rey otras familias tomaron el rol de mandatario, pero solo hasta que regresara quienes ellos esperaban en profecías y cantos. Mas esto no fue obstáculo para ese reino porque aquellos encargados fueron merecedores de aquel reto, aunque tuvieron grandes problemas y padecieron mucho, pero hasta el fin se mantuvieron.

Hubo una familia, la ultima de ellas, la cual tuvo dos hijos, quienes crecieron bajo el cuidado de su padre pues su madre muy joven murió. Crecieron siempre sintiendo gran amor entre ellos, y a pesar de eso existía una rivalidad inmensa, incluso los habitantes de la ciudad que era capital del reino dividían su simpatía entre el hermano mayor y el hermano menor.

El Hermano mayor fue fuerte desde que nació y su altiva cara era la de un rey aunque sus títulos dijeran que solo era el heredero de un sustituto, siempre fue obedecido y era orgulloso, a veces demasiado, pero se hacia respetar, y siempre pretendía demostrar su supremacía física e intelectual sobre los demás, incluso con su hermano menor.

El Hermano menor, también era fuerte, pero de mas fácil sonrisa, le gustaba meditar y hablar de historias de otras épocas, amaba la lucha como el primogénito, mas no era fácil llevarlo a esta, “solo cuando es necesario” acostumbraba decir, muchas veces su silencio se confundía con sumisión, mas luego quien pensó así se dio cuenta de su error.

El Padre no ocultaba su favoritismo por el primogénito, pero como culparlo en aquella época en la que nacer primero era privilegio, pero aun mas, como culpar al padre si su hijo mayor se parecía demasiado a el, y no solo físicamente, su carácter era el mismo. Mientras que el menor siempre se pareció mas a su madre, callado y calculador, prefería la escucha al habla.

Sin embargo los dos crecieron con la misma educación, se entrenaron para grandes guerreros y lo fueron, respetados y admirados por sus hombres.

Cuentan que siendo aun muy jóvenes salieron a pasear escondidos durante la noche y el Hermano Mayor amante de los retos y queriendo demostrarle al Hermano Menor su superioridad le dijo que caminaran hasta un rió cercano y que cumplieran una singular competencia, este era nadar rió arriba hasta que las fuerzas los abandonaran quien primero se cansara perdería

El Hermano Menor acepto pues sintió que su Hermano Mayor trataba de menospreciarlo y se sintió con fuerzas para vencerlo, mas no fue así, nadaron bastante tiempo rió arriba y el segundo se sintió desfallecer, mientras que el primogénito lo dejo pronto atrás. Por mas que intento no pudo, sus músculos se agarrotaron y su cuerpo dejo de responder, a duras penas se acerco a la orilla y pronto el otro le alcanzo y con una sonrisa burlona le dijo “Soy mejor que tu, lo que quiere decir que no solo por nacimiento seré heredero de mi padre”

Y se sintió ofendido, mas guardo sus sentimientos, pues a pesar de todo esto quería a su Hermano Mayor y le apoyo en cualquier causa que este siguiera equivocado o no. Mas desde ese día siempre quiso vencerlo por lo que durante todos los años antes de separarse siguieron su singular reto, pero siempre lo perdió, aunque con el tiempo cada vez era por menos.

El tiempo paso y los jóvenes se volvieron hombres, guerreros que luchaban contra la oscuridad que se les enfrentaba y siempre fueron vencedores, muchas veces juntos, muchas veces por separado, y la gente contaba sus triunfos como si estuvieran apostando por ellos.

Un día su padre recibió noticias de una reunión de todos los pueblos de esas tierras para buscar una solución definitiva en contra del Señor Oscuro que era cada vez mas poderoso y no dudo en decirle a su primogénito que fuera en su representación. Este sonrió con satisfacción y no dudo en contarle a su Hermano Menor buscando que este se sintiera mal o reaccionara de manera egoísta, mas no fue así, le deseo suerte y trato de aconsejarle, pero el Hermano Mayor tuvo oídos sordos para estos consejos. Le dijo:

- Presiento que te enfrentaras a algo mas fuerte que cualquier hombre - dijo el Menor

- Al Señor Oscuro? - pregunto el Mayor

- No, a ti mismo

Pero no entendió esas palabras y pensó que su Hermano Menor intentaba asustarle por envidia, por lo que se porto de manera altiva y lo reto a nadar, a lo que este respondió que no le parecía prudente mas el Hermano Mayor insistió.

Pronto estuvieron en el rió, bajo las bellas estrellas que el agua oscura reflejaba de una manera singular, por un momento al Hermano Menor le pareció que le decían algo, pero no lo supo descifrar.

Se lanzaron al agua y nadaron largo rato, mas de lo que cualquier hombre nadaría normalmente, alcanzaron distancias inimaginables y quienes les vieron creyeron que los mismos Dioses de las aguas eran quienes nadaban en esas aguas.

Pero esta vez el Hermano Menor no desfalleció, si bien muchas veces sentía que sus fuerzas se iban, miraba al cielo y estas volvían, pero su Hermano pronto se empezó a quedar, y desapareció de su vista. Se detuvo y lo busco con su mirada, no lo vio, se dejo llevar por la corriente y se empezó a desesperar, no había alcanzado ninguna orilla, el rió lo arrastraba a sus profundidades y el no sabia donde.

Cuando empezaba a darse por vencido vio que de un lugar surgieron espumas, se dirigió a el y se sumergió, el agua estaba oscura y no veía nada, mas en la oscuridad algo brillo y nado a ese lugar estiro su mano en un intento desesperado y agarro la mano de su hermano. Lo llevo hasta la orilla y cuando estuvo allí le miro al rostro, estaba pálido, mucho tiempo después recordaría en un sueño esa expresión de su hermano. Como hombre de armas sabia como revivir a un posible ahogado y lo hizo, su hermano tosió largo rato y luego le agradeció sin atreverse a mirarle a la cara. Pronto y sin dirigirse palabra fueron a sus casas.

Al día siguiente el Hermano Menor fue a despedirse de su hermano y darle palabras de aliento, mas este ya había partido, fue corriendo a la alta torre blanca y observo el horizonte, presintió que no lo volvería a ver.


Boromir no pudo completar su misión y cayó bajo si mismo, su propia ambición le consumió, al morir recordó las palabras de su hermano y cuando vio a Aragorn acercarse a socorrerlo el vio a su Hermano Menor, Faramir de Gondor dándole la mano en las turbias aguas de un rió.

Donna Helena

(Este cuento lo escribi en noviembre del 2004 y originalmente fue publicado en dos partes en mi blog)


"Donna Helena empezó a llorar
Sola en ese coche, lamiendo su sal
por un momento se olvido de la verdad
que todo lo que toca se le esfuma, se le esfuma, se le esfuma...

Hay un acuerdo de brujas en Gibraltar
que todo lo perpetuo deberás matar
cuerpo sobre cuerpo y cuerpo sobre el mar
el mar de los caídos sobre Donna Helena"

La Balada de Donna Helena (Fito Paez)


Negro

La oscura carretera se extendía ante mi, luces altas y el radio sin encontrar una emisora, al fin algo pero el es el estúpido de las noches que habla como si fuera interesante... "Careless Whisper" de Wham... por favor, no puedo soportar tanta azúcar esta noche.... un CD... el que salga... si, Jamiroquai.

Pronto estaba oyendo "The Return of the Space Cowboy", sola estaba la carretera, negra y solitaria... luces altas y seguía la linea amarilla... de repente alguien... un automovil negro sin luces de parqueo y una mujer ante el capó abierto, largas piernas, piel canela, cabello largo a la cintura... imposible era no parar.

- Buenas - dije desde mi Allegro

- Eh si... buenas... mi carro, no se que le paso... - dijo ella preocupada, pero cuando me miro sentí un golpe en mi sien, sus ojos oscuros me traspasaron y sus dientes brillaron como las estrellas en esa noche.

Me baje a ayudarla, como no? pronto descubrí que el motor estaba fundido...

- Se te recalentó? - le dije mirándola de nuevo, ella permanecía a mi lado y me miraba de una manera extraña, como midiéndome, como esperando algo

- No se, boto humo y ya... - contesto ella sonriendo, era la mujer mas hermosa que había visto en mi vida, minifalda negra, zapatos bajos, pero ella de mi alto, cabello mas negro que la noche... hermosa, pero terrible, pensé.

- Creo que necesitaras una grúa, te podría llevar hasta la ciudad y buscar una grúa, pero te saldrá caro - le dije

- No importa, tengo dinero - dijo ella, mientras yo pensaba que era casada de seguro

- O podemos llamar a alguien... no se, a tu esposo - dije

- No soy casada y no soy de aquí - dijo, y claro, ese acento era raro, tal vez española debía ser, pero no supe identificarlo

- De donde? - le pregunte

- De lejos - dijo y sonrió... esa mirada nuevamente.

- ... bueno, vamos - le dije casi balbuceante.


Blanco

- Como te llamas? - pregunte mientras le abría la puerta

- Helena - dijo y no pregunto el mio, no se lo dije.

Encendí mi carro y sonaba "Light Years" y empezamos a hablar, de lo divino, de lo hermoso y de lo terrible, pronto la carretera se volvió mas larga pero no pensé en ello, solo la disfrute.

La miraba de reojo y en un momento ella puso la mano sobre mi hombro y empezó a acariciarme, me contó que estaba muy sola, que su tristeza sobrepasaba el tiempo y el espacio, que no era una persona buena, pero recibió un castigo terrible, exagerado decía.

Yo me sentía perturbado por la conversación, pero fascinado a la vez, me hablo de cosas que no entendí, en idiomas que apenas descifraba, de gente muy extraña, y me hablo de ella... de sus deseos reprimidos, de la incapacidad de tener una relación duradera a pesar de que ella quería, de su sexualidad inconclusa (así la llamo), de sus perversiones.

- Me deseas? - dijo de repente

Yo nervioso no atine a decirle nada

Ella me siguió mirando un rato, de repente con una mirada felina empezó a quitarse la ropa y vi su ropa interior, roja y preciosa... me empezó a besar el cuello, desordeno mi cabello y me desabotono la camisa, empezó a besar mis tetillas y la barriga, pronto llego a mi pantalón, soltó la correa y me bajo el pantalón, con incomodidad pues manejaba, bajo mi calzoncillo y tomo mi pene entre sus manos se quedo respirando sobre el un aliento caliente... me miro por ultima vez y empezó a chupar.

La sensación fue sublime, sentí que me chupaba la vida y el placer me consumía, trataba de manejar pero era imposible, no se cuanto tiempo duro, pero lo que duro fue el mejor tiempo de mi vida, descontrolado me vine dentro de su boca, con el orgasmo mas gigante que había podido tener y creo que grite... mi vista se puso en blanco, una luz blanca... me cegó, pero no me importaba, en ese momento celestial no.

Sentí como su boca abandonaba mi pene, pero seguía viendo luz blanca, de repente eran dos... las farolas de una tractomula que se nos venia encima.


Rojo

No podía respirar, me atragantaba en mi sangre, me apretaban los hierros retorcidos de lo que antes fue mi carro, agonizaba... mire al lado donde Helena debía estar, y no estaba, de repente algo aparto el timón del auto y abrió con gran fuerza la puerta, me sacaron... pero era tarde, sentía morirme y la sangre en mis ojos no me dejaba ver, alguien los limpio.

Era Helena, vestida de rojo sangre, ahora su cabello era rojo y parecía alborotarse con el viento que no sentía, sus ojos brillaron del mismo color y la vi llorar, una lágrima cayó sobre mi boca, era sangre y su linda cara se mancho...

- Lo siento... lo siento... - atino a decir mientras mi mundo se apagaba

Y así fue como me fui del mundo.

¿Me vas a dejar solo?

Esto le paso al hermano de un amigo de una amiga.

Algunos tenemos la costumbre de llegar en la mitad de la noche, tal vez de madrugada y antes de acostarnos tomarnos algo, tal vez si uno viene tomado un vaso de agua con un Alka Seltzer, tal vez algunos (como yo), no podemos dormir sin tomarnos un vaso de leche fría.

Para esta historia es el primer caso.

Nuestro hermano del amigo de una amiga llego de madrugada a su casa, mucho alcohol había pasado por sus venas y tenia esa costumbre que nos hace creer que tomándonos un Alka Seltzer antes de dormir nos disminuye la resaca al día siguiente. Así que cuando abrió la puerta de su casa, a pesar de la hora las luces estaban encendidas, aun se sonreía por lo bien que la había pasado, soltó las llaves sobre la mesa y todavía tarareando entro a la cocina.

Abrió la nevera, se sirvió un vaso de agua, el sonido del liquido cayendo en el vaso era lo único que se oía en la casa donde todos dormían, su hermano y sus padres hacia rato que descansaban.

Se bebió ese vaso y sirvió la mitad nuevamente, sintió fuertes ganas de orinar, pero decidió esperar, pronto el sonido del Alka Seltzer eferveciendo fue lo único que se oía en esas tres de la mañana.

Bebió y entonces distraidamente, como todas las noches, automaticamente, casi sin pensarlo apago la luz de la cocina y de repente alguien le dijo:

"¿Me vas a dejar solo?"

Los siguientes 20 segundos de la vida del hermano del amigo de mi amiga fueron los mas confusos de su vida.

En esos 20 segundos su cerebro proceso las palabras, entendió que alguien, con una voz que después trataría de descifrar le había preguntado algo, le había casi rogado que no lo dejara solo en ese cuarto oscuro que era ahora la cocina, esa voz que después identificaría como la de un hombre, pero una voz angustiosa y casi gagosa le había pedido, con una pregunta, que se quedara con el, allí en la oscuridad, con alguien que no estaba o mejor, que no podía estar en esa cocina.

Así que durante 20 segundos dudó si prender la luz, dudo si salir corriendo, si gritar aterrado, durante esos 20 segundos de duda entendió lo que es relativo en el tiempo, de como 20 segundos aterrado en ese lugar oscuro, rompiendo toda la lógica de su cerebro, no supo que hacer y en la oscuridad sintió todo lo que sus otros sentidos le permitieron... y hoy en día jura que sintió cuando alguien respiro, un suspiro infinitamente triste y sintió la respiración cerca a su cara, con un aliento extraño y añejo... sintió que si prendía la luz vería algo que su mente no aceptarían, que el terror que le llenaba, ese terror a lo incierto e inseguro, se haría real y palpable.

Tal vez fue eso.

Tal vez fue su mente se protegió porque sabia que no lo soportaría, así que simplemente empezó a gritar, a gritar por sus papás, a gritar por su hermano.

La luz se encendió y estaba solo, su hermano lo sorprendió 35 segundos después gritando como una niña miedosa, no atreviendo a moverse, con la mano paralizada casi tocando el interruptor, con los ojos llenos de lágrimas y esperando ver lo peor, con sus pantalones totalmente humedos y con ese olor acido de la orina humana.

Pero no había nada.

El hermano del amigo de mi amiga no volvió a dormir con la luz apagada, jamas apaga una luz y menos cada vez que recuerda que mientras gritaba oyó algo que le heló mas la sangre... una risilla traviesa y demente, una risa que jamas pudo siquiera describir, una risa que le recuerda que ahí, en la oscuridad, algo tal vez lo esta esperando para hacerle compañía.

(Agradecimientos especiales a Paola, quien asegura que la historia es cierta y quien tuvo la delicadeza de contarmela en una madurgada y hacer que esa noche no me tomara mi vaso de leche)

Concurso de cuento breve

El señor Esteban Dublín se ha inventado un concurso de cuento breve, mini - cuentos o microrelatos.

Las bases de este género literario las encuentras en su blog. El concurso es un homenaje al microcuento más famoso de la literatura, escrito por el guatemalteco Augusto Monterroso considerado por la crítica y el público el maestro de la minificción, El dinosaurio, 

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí

Este es todo el texto. Así que visita su sitio, amplia la info y a enviar tus minicuentos, microrelatos o cuentos breves.  

Si quieres ampliar los conceptos visita: cuento breve

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El pais sin nombre - Parte 1

Imagínate la sensación de la hierba al amanecer.

Pues así se sentía nuestro buen Trian a esa hora, cuando el sol apenas empezaba a salir por allá lejos en las montañas y empezaba a calentar su piel de color oro.

No es lo que crees, no es que su piel tuviera ese color dorado que toman las pieles de esas viejas que usan cantidades de bronceador y duran horas y horas al sol... no, su piel era de color oro, una característica de esa tribu que vivía en aquel país del cual he olvidado el nombre, así que simplemente llamaremos el país, un país que seguramente no esta en la enciclopedia ilustrada que compraste a crédito, no, este país queda en un lugar diferente, cerca de Nunca Jamás, pero mas lejos que el de Oz, ya te contare que hay que hacer para llegar.

Pero volvamos al buen Trian, que es lo que nos interesa, Trian era un cazador de búfalos azules en aquellas inmensas praderas y el día anterior ya había logrado su cometido, había localizado la manada y había observado largo rato, cuando encontró el momento preciso se había lanzado a toda velocidad en su caballo y había escogido uno de ellos, se lanzaron en estampida cuando descubrieron este depredador e incluso trataron de repelerlo a empujones, pero pronto una lanza cruzo el cielo enterrándose en el lomo del animal, Trian maldijo su mala puntería y tomo otra de las lanzas que colgaban a su espalda, esta vez se acerco un poco mas pero los búfalos cambiaron de dirección y lo arrollaron haciéndole caer del caballo, dio muchas vueltas y seguramente ni tu ni yo nos hubiéramos levantado después de tantos golpes, pero Trian era un cazador acostumbrado a la difícil vida de las praderas así que se puso se pie enseguida, su caballo había quedado tirado herido y miro a la manada de búfalos, alcanzo a ver el que tenia su lanza enterrada pues iba mas lento y junto todas sus fuerzas y grito "Por Aran!!!".

Tal vez fue suerte, tal vez fue la invocación al dios menor de la caza, tal vez fue que Trian en realidad era uno de los mejores cazadores de su tribu... agrega tu otro tal vez si quieres, porque a mi no se me ocurre otro, pero lo cierto es que la lanza atravesó el aire y fue a dar en el cuello del búfalo e inmediatamente cayo de lado, mientras la manada se alejaba ruidosamente.

Trian se acerco a su caballo y descubrió que estaba a punto de morir, no derramo lagrimas pero su corazón le dolía, aquel caballo lo había acompañado desde su iniciación como cazador, Ben le llamaba y ahora tenia que despedirse de el, se arrodillo y elevo una plegaria, el caballo lo miraba y resoplaba... de repente dejo de hacerlo. Trian se quedo con sus pensamientos un rato, pero lastimosamente no te puedo decir que pensaba porque el que me contó esta historia tampoco me lo dijo.

Se levanto y miro al búfalo, cuando llego estaba muerto, ya era tarde y empezaba la noche, pero tu sabes como es la gente criada en las praderas... o bueno, tal vez no lo sepas, pero ellos no suelen dejar las cosas para otro día como solemos hacerlo nosotros así que saco su cuchillo y empezó a quitarle la piel al animal.

Cuando empezó a oscurecer encendió una fogata (a ti tampoco te gustaría despedazar un animal con frío y en la oscuridad) y siguió con su trabajo, se acostó dormir ya muy tarde y ahí fue que empezó a preocuparse en como llevaría el fruto de su caza, aunque tu ya te lo debías haber preguntado.

Pues bien, ya estando en el momento en el que empezó esta historia Trian se levanto y no sabia que hacer, estaba lejos de su pueblo, su caballo estaba muerto y parece que le tocaría dejar su búfalo ahí.

Se sentó malhumorado, cuando de repente oyó un galopar acercándose, se levanto y distinguió a lo lejos al buen Murin, hijo de Farin, su amigo y podria decirte que esa palabra en el idioma de ellos tenia el mismo significado de hermano, pero mejor no te lo digo... bueno, ya lo hice, de cualquier manera era su amigo.

- En hora buena Murín, mi buen Ben ha muerto en un lamentable accidente, parece que alguno de los dioses te hubiera enviado!

Murín lo miro inexpresivamente

- Ha sucedido algo, me enviaron a buscarte.

Murín no murmuro nada en todo el camino y se negó a llevar el búfalo, antes del mediodía estaban en el pueblo y parecía un cementerio.

Trian se bajo y empezó a mirar a la poca gente que estaba fuera de sus casas (pero no eran casas como la tuya o la mía, eran casas de madera y pieles) y vio una tristeza infinita, pronto localizo a su esposa quien lloraba.

- Cloda! Cloda!, que te pasa?... y donde esta mi hijo? - dijo Trian sintiendo que un escalofrío le recorría la espalda

No quisiera contar esta parte de la historia, pero no puedo evitarlo, no existe historia en la que todo sea felicidad pues entonces nadie la contaría o seria muy aburrida.

Así que a Trian lo llevaron a donde el hechicero de la Tribu, se encontraba en el templo dedicado a Aran y allí, acostados en el piso, con sus ojos abiertos e inmóviles se encontraban todos los niños, su respiración era agitada y por mas que los movieras, gritaras o los pellizcaras (lo cual ninguna mamá hizo claro esta, pero si hubiera habido algún hermano mayor despierto se lo hubiera hecho a su hermano menor) no hacían nada.

Trian esta vez si lloraba mientras abrazaba su hijo, de repente el hechicero se acerco

- Salve, buen Trian, el mas joven e intrépido de los grandes maestros cazadores

Trian lo miro con sus ojos llenos de lagrimas

- Salve, Barun... que sucede? están muertos?- dijo Trian

- Muertos en vida, no puedo decirte que les sucede pero anoche tuve un sueño... soñé con un lugar donde los caballos eran de metal y la gente vestía de forma rara, casi nunca sonreían y siempre miraban un aparato que lo tenían ceñido a su muñeca, un lugar terrible donde la felicidad estaba tan ausente como los árboles.

Yo se que tu ya sabes a que lugar se refería el hechicero, si no asómate por la ventana.

- Extraño lugar... pero, que tiene que ver con esto? - dijo Trian

- No se, pero en mi sueño tu estabas ahí, en un lugar donde habían muchos niños, ellos leían algo en algo que llamaban libros... si, yo se que el leer es solo de sabios, pero ellos leían y tu llevabas una joya... la joya de fuego del dragón del norte. - dijo Barun

- Yo? porque yo?

- No se, pero eso fue lo que soñé.

Si has leído lo suficiente sabes que es lo que pasara ahora, Trian tendrá que ir a buscar la vieja joya de fuego, que tendrá que robarle al Dragón del Norte que queda lejos, muy lejos y después... bueno, después no sabemos, pero bueno, así empieza este relato y si quieres saber que pasara luego tendrás que volver otro día porque ya esta siendo hora de comer y luego dormir.

Dulces sueños, mi amigo.

Don Medardo Vargas (Las Historias del Abuelo)

Don Medardo Vargas era el dueño de la única farmacia del pueblo. Hombre correcto, serio y recto, tanto que rayaba en la rigidez. Respetado por todos e incluso temido por su fuerte carácter.

Un buen día, o un mal día según por donde se mire, don Medardo recibió una llamada telefónica a su negocio.

-Buenas don Medardo, ¿cómo le va?

-Buenas joven, cuénteme, ¿en que puedo ayudarlo?.

-Don Medardo, ¿tiene cánulas rectales?

-Si señor si tengo. ¿De que tamaño necesita?

-¿Cual es la más grande que tiene?

-La doble cero.

-Métasela por el culo.

Y colgaron.

A don Medardo le recorrió un chorro de agua helada desde los brazos hasta la cabeza y luego empezó a bajar por su espalda hasta llegar a sus piernas. Se quedó un rato con auricular aun en la oreja y luego, lentamente lo dejó caer. Y mientras caía don Medardo abría la gaveta del escritorio y sacaba su revolver, un Webley Mark IV que limpiaba todos los días, por si acaso. Y mientras abría la gaveta el frío que lo invadía se fue transformando lentamente en calor. Un calor tan intenso que lo quemaba por dentro.

Y don Medardo salió a la calle con el revolver en la mano y gritó: Voy a matar a ese hijueputa!

-- * --

-No señor, no puedo decirle de donde vino la llamada.

-Dígame Amelia porque voy a matar a ese hijueputa.

-No puedo don Medardo, necesito una orden del alcalde. No ve que eso es información confidencial?

Don Merdado había salido directo para Telecom a exigir que le dijeran quien había sido el chistoso que había llamado a burlarse de él. Telecom estaba al otro lado de la plaza. Don Medardo iba gritando por todo el camino que iba a matar a ese hijueputa, y por esto en la puerta de Telecom ya se arremolinaba gran cantidad de curiosos mirando como don Medardo agitaba el revolver en el aire y le gritaba a Amelia, la telefonista, que le dijera quien lo había llamado si no quería que la matara a ella también.

A los pocos minutos llegó el alcalde.

-¿Qué es lo que pasa aquí Medardo? Cuál es el escándalo?

-No me joda Orlando. No me joda porque soy capaz de faltarle el respeto.

-Pero cálmese Medardo y guarde ese revolver que va a lastimar a alguien.

-Es que ese hijueputa Orlando... ese hijueputa me dijo que me la metiera por el culo... lo voy a matar.

-¿Cuál hijueputa? ¿De que habla? Venga, venga, siéntese y hablemos.

Afuera la gente comentaba. Inventaba y sacaba conclusiones. Nunca habían visto a don Medardo tan alterado y hay que ver que él se alteraba con suma facilidad. Como aquella vez que descubrió al hijo de Ismael Serrano emborrachándose con jarabe para la tos y fue a su casa a insultar a Ismael por la “mala educación y mal ejemplo que le estaban dando al chino”. Ismael Serrano acabó pidiéndole disculpas y prometiéndole que iba a estar mas pendiente de Samuel y que iba a dejar de tomar en la casa.

Pero esta vez era diferente. Algo grave seguramente había ocurrido porque ni el alcalde parecía tener los argumentos suficientes para calmar a don Medardo. Por eso cada vez llegaban más y más curiosos.

-No Medardo. Yo no puedo dar esa autorización porque usted es capaz de hacer una locura.

-Pero es que ese hijueputa Orlando... ese hijueputa...

-Tranquilo. Venga, vamos a la alcaldía y nos tomamos un trago y se calma un poco.

Y se lo llevó. Y a punta de Ginebra y buenos consejos logró calmar a don Medardo después de casi dos horas de charla. Esa noche don Medardo regresó a su casa. Organizó las cuentas del día y decidió tomar el percance como una llamada de un desocupado. Como una broma de un idiota que no tenía nada mejor que hacer. Cuando se disponía a cerrar la puerta que comunica la casa con la farmacia volvió a sonar el teléfono.

-Don Medardo?

-Si, ¿a la orden?

-Don Medardo, me enteré de la broma de mal gusto que le hicieron. El colmo que haya gente tan desocupada.

-Imagínese. Ese hijueputa me dañó el día.

-No no no, es que se ha perdido el respeto.

-Completamente. Imagínese, llamarme para decirme que me meta una cánula por el culo.

-¿Y como a que hora fue eso?

-No se... hace como 3 horas.

-¿Y no cree que ya es hora de que se la saque?

Y colgaron.

* FIN*

Usted

Llega un hombre a la puerta, un hombre mayor de mirada seca y cabello cano, de barba al ras y orejas trigueñas. Un hombre del cual quizás poco se acuerde o no tenga reseñado en su memoria, ese rincón donde el olvido hace de las suyas. Con voz ronca y mirando el vacío me pregunta por usted. Yo le digo que no está, pero insiste en hablar con usted.

Ayer vino un hombre a la casa, estaba de afán, lo noté por su mirada que se cercaba en el vacío, se movía con premura mientras jugaba con las manos en los bolsillos, me preguntó por usted, yo le dije que no estaba que si deseaba dejar algún recado, por supuesto que no dijo nada, se fue pero prometió volver.

La semana pasada un hombre mayor se acercó a la casa y con ganas de descansar tocó a la puerta, le abrí y con asombro me preguntó por usted, yo le dije que no estaba que si deseaba dejarle algún mensaje yo con mucho gusto se le daba, pero él prefirió irse con el mismo cansancio con que llegó.

En horas de la tarde un hombre extraño se acercó a mi puerta preguntando por usted, yo sin saber que responder sólo me limité a explicarle que no estaba, sin pensarlo dos veces insistió pero le hice entender que no, que habías salido y esta era la hora que no llegabas. Tomó sus manos y se fue sin despedirse.

Mi mamá dijo que esta mañana un hombre mayor preguntó por usted, que llegó de afán y que necesitaba mostrarte algo, ella le dijo que no estabas, pero insistió. Prometió volver la semana entrante.

No mas falta que yo llegue mañana a la casa y no estés…

Como siempre huyendo de tu memoria en puertas prestadas.

AV

Infinito

Era aquel una estrella, tan brillante como el sol, tan despampanante, tan hermosa, se llevaba bien con todas las que conocía, le agradecía a esa gran masa que se extinguió por crearla, conoció a otra estrella como el, mas radiante aun, le mandaba señales como relámpagos en la oscuridad, mensajes con las estrellas fugaces, se juntaron , se querían, hasta que la estrella que su amor su estrella radiante pensó que no era suficiente para el, en este momento, se percato que no era sol, que no era luna, ni nada por el estilo, pero que en este infinito mundo, en este mundo donde la ausencia de amor cada vez es mas grande que el universo, siempre hay que recordar todo lo que se puede llegar a mar sin necesidad de tener que recibir amor, por esta razón la estrella decidió bajar a la tierra y convertirse en algo insignificante, hacer parte de algo mas pequeño que el universo, se hizo parte de un insecto, así que cuando veas a una luciérnaga, acuérdate que el amor es tan grande que no cupo en el universo entero así que decidió hacer parte de las pequeñas cosas.

Para mi chiki

Epitafio Inmoral

Es como si estuviese de pie con los brazos abiertos esperando el aire correr, como si la lengua se congelara cada vez que un improperio se le cruza en la cabeza, o como cuando se encierran las palabras en un juego de miradas digno de una coquetería sexual; caminando de prisa en medio de los afanes del hambre se cruzan silencios mundanos para dar paso a una mirada femenina, piernas que alardean en un cuarto o que se cruzan en un PARE. Un juego hecho lenguaje nos configura sistemáticamente para aprender a despejar dudas de la mente y actuar en el vulnerable encierro de la mente, a secas o no, dejamos a la vanidad el deseo de arrastrar fluidos a cambio de granos de mierda.

A causa de los problemas del hogar comienza a encerrase en un frasco urbano de vanidad, se ensimisma en ese vacío que logra cubrir los agujeros de la razón, muerde fuertemente eso que llama amor y lo mastica con rabia, lo escupe a un costado de la carretera para así heredárselo a esa mierda que según él, cubre la ciudad. Se toma un café, lo revuelve durante largos minutos mientras piensa qué hacer con su vida, busca en Cristo la solución a sus males, busca en Dios al árbitro de sus conflictos, ve en lo canónico de su mundo un camino incierto de posibilidades para vivir, se resume en un suspiro y bebe sin darse cuenta de lo que hace un largo sorbo de café, frío y amargo como su carisma, lo deja a un lado con una mueca de asco. Siente en ocasiones que la vida le ha cultivado cucarachas en la cabeza, pedazos de hielo en las manos y una gran vocación de suicida en el hogar.

Con todo el descaro del mundo saca un cigarrillo y lo exhibe cual trofeo para intentar fumar como mecanismo de duelo, definitivamente es en ese tipo de rituales que su vicio se vuelve confidente de sus hechizos pensamientos, algunos sexuales, otros filosóficos, pero todos en general producto de un incuestionable don para improvisar, para hablar esa misma mierda que escupe con rabia. Quizás el licor o el sexo le sirvan de catarsis, quizás el tiempo perdido le recomiende entregarse a los brazos del dolor, en ocasiones su perseverancia para ignorarse a si mismo le sirven de afecto para maltratar a los pocos y casi exclusivos amigos que le aman, no es vanidad, todo lo contrario, es un innumerable deseo de progresar a costa del sufrimiento ajeno, hasta su misma sombra lo evade cuando de la vida se trata la reflexión.

No basta engañar a la mujer amada para sentir que es un Casanova, tampoco de fumar y beber para examinar su salud mental; sus discursos mutan al ritmo de la soledad, se reúnen en sus pasos y maúllan para dar señas de mortalidad a ese inmortal deseo de soledad que carcome su conciencia, ¿conciencia?, quizás es más un delirio de refugio que de raciocinio, al fin y al cabo su lengua sigue paralizada y su mirada sigue negociando fluidos.

La poesía es su arma, pero nunca se le ha considerado de destrucción masiva sino más bien de autodestrucción. Versos y rimas, su vida gira en prosa pero sus engaños y pensamientos caen al cliché de la rima para ajusticiarle de su sombra, esa mierda que dice es el mundo lo embriaga de ciudad para amarrarlo a las esquinas de la muchedumbre, lo fusila con miradas de desconocidos que rechazan su ropaje y su cabellera. Los vicios son lo único que han logrado besarle los labios, y la verborrea lo único que se ha posado sobre su lengua. Cristo redentor le ofrece alternativas, pero a nombre de Dios sigue cometiendo negativas y brujerías. La poesía es su bruja, la poesía es su mierda, la poesía es su rumba y esa prosa que rima con vida sigue siendo su musa, toda una musa para matar en nombre de Dios.

AV.

Poetas suicidas y escritores fracasados. Parte 6. Final

Para los que no se acuerdan, den click acá


The days are bright and filled with pain
Enclose me in your gentle rain
The time you ran was too insane
Well meet again, well meet again


Ella arma el porro con gran rapidez, parece que lo disfruta, sentada sobre la cama acomoda toda la hierba con las piernas cruzadas, yo le tomo una foto y ella me mira extrañada, luego sonrie y termina, me lo muestra triunfante, le tiro el encendedor y ella misma lo prende.

Aspira profundo.


Lo curioso del tiempo es que no lo podemos tocar, solo medirlo y sentirlo, los segundos insignificantes se vuelven horas, las horas días, los días semanas y así... pasan años y tu no te diste cuenta, tu solo te levantas un día, miras al espejo y te preguntas: ¿Quien coño es ese man que me esta mirando?.

El tiempo suele matar todo, mata celulas y te envejeces, pero principalmente mata el amor.

¿Cuanto tiempo he durado con Patricia?, no se, la recuerdo aun en aquel bus mientras yo leia a Lovecraft, la recuerdo haciendo el amor, la recuerdo sonriendo elevada con mucha marihuana y yo piloteandole su traba... la recuerdo, pero ese recuerdo no esta cerca a la mujer que mientras me preparo para ir a mi trabajo sigue durmiendo.

Ayer me acoste a dormir y ella estaba encerrada en el estudio, oia The Crystal Ship de The Doors y seguro estaba inyectandose heroina, despues saldria como en sueños y se pararía en el balcón, yo creo que piensa lanzarse pero aun no tiene el valor, miraria las estrellas y quien sabe que alucinaría mientras yo miro el noticiero de las 10, luego vendría a la cama y se acostaría, yo en la otra esquina ni siquiera la pienso tocar.

Salgo al cuarto y la veo dormir, lo hara hasta la tarde y despues saldra no se a donde, es una muerta viviente que no pasa de 25, es una extraña, la mujer que ame y con quien cruzo solo un par de palabras al día.

En la sala cojo aquella caja de madera que habia limpiado el día anterior.

30 mins despues estoy en mi fabrica, lo mismo de siempre, lo malo del tiempo no es que mate, es que se repita, es que es rutina y tedio, es que corre siempre igual, asi que toca seguirle el juego, reunión matutina, instrucciones repetitivas y revisa tus correos, un poco de café y un par de llamadas, me siento y abró mi blog, escribo una corta despedida y saco el revolver de la caja, cargo 6 balas y guardo las otras en mi bolsillo... hoy el tiempo se tiene que joder.

Salgo de mi oficina y esta la secretaria de gerencia, aquella bruja gorda y solterona, sapa y mentirosa, me mira extrañada cuando me paro delante de ella, ve el revolver en mi mano y no se alcanza a asustar, solo a sorprender porque dos balas le han dado en el pecho, me mira, me mira y me deja de mirar, cae de lado sobre el escritorio.

El gerente no ha llegado, que tipo tan de buenas.

Aparece alguien corriendo, lastima, es el supervisor de planta, siempre me ha caido bien, otros dos disparos en el pecho y cae, la gente corre y le disparo a una secretaria, en la espalda y se retuerce en el piso, la otra que iba con ella se sienta tapandose la cara.

- Ingeniero no - dice

Yo le pongo el revolver en la cabeza y disparo.

Salgo por fin y veo al portero hablando por su radio, ya con el revolver recargado disparo, pobre pendejo le he dado en la barriga y esta chillando de dolor, dejemoslo que sufra, por sapo.

Aparece alguien mas y le disparo, le entra por un hombro y se queda ahi, mirandome, pero sin hacer nada, solo mirandome, asi que le doy otro tiro en la cabeza.

Me subo en mi carro y pongo Paint it Black de los Stones y manejo tranquilamente, llego a mi edificio y le doy dos tiros al portero, que cosas que solo lleve tres dias trabajando, hay gente con mala suerte en esta vida.

Una niña con su empleada se baja del ascensor y al rato estoy en mi apartamento, Patricia esta despierta y me queda mirando, tengo sangre salpicada y un revolver en la mano, la apunto y ella se acerca, no tiene miedo a morir, intento apretar el gatillo y no puedo.

- Eres un cobarde, un maldito fracasado, un pesimo escritor y peor amante - me dice

Me quita el revolver de la mano, me apunta y se rie, cierro los ojos y por eso no veo que se lo mete en la boca y dispara.

Hay olor a polvora y abro los ojos, el techo esta manchado de sangre y de cabellos rojos, la miro tirada en el piso y una lagrima me sale.

Por fin grito.

El olor a muerte me hace vomitar, Patricia esta muerta y entonces tomo el revolver, me lo pongo en mi sien y aprieto el gatillo.

"Click", la de Patricia era la ultima bala...

... Solo queda el balcón.



FIN

No escaparas a tu suerte

Vivía En Nueva York. Solo eso sabían sus allegados que recibían cada final de año una tarjeta donde enviaba los saludes para todos - José Luis esta bien – decían resignados; los amigos de cuadra lo recordaban como “el vale que esta en la yunai”.

Desde que tenía uso de razón así lo decidió. Nunca disfrutaría de un carnaval. Estudió y estudió y se ganó todas las becas y un diecinueve de febrero partió al norte a estudiar en el MIT donde fue aceptado sin condiciones.

De eso hacían ocho años. Sus compañeros de estudio manifestarían después de lo sucedido que en los tres primeros meses de cada año, como intentando desconectarse de una realidad interna, se encerraba en los laboratorios y trabajaba hasta caer exhausto.

Esa noche una tempestad azotó el lugar, algo extraño para la época, el corrió desde el Edificio Principal hasta los dormitorios, –creo que el mojarse después de estar trabajando tanto lo resfrió-.

Muchos afirman que su dormitorio permaneció con la luz encendida toda esa noche. A las tres de la tarde del día siguiente, sábado, a finales de enero, salió hacia el área de salones de clases. A su paso muchos murmuraban, algunos sonreían.

Pero era que ver al maestro, al PH, caminar como si un tumbao lejano le marcara el paso y pa’remate con esa vestimenta, el saco y el pantalón colocados al revés, sus ojeras, que pese al haberse aplicado crema para disimularlas se notaban a leguas, y el hecho de llevar el señalador extendido cual varita delgada de quien sabe de que arbusto era para no creer; solo cuando llegó al aula e intento saludar a sus alumnos y un sonido fricativo fue lo único que pudieron articular sus labios junto a una lluvia de salivas se dio cuenta que no pudo escapar, por mas vacunas que interpusiera ante su mal, estaba apestado de carnaval.

La Máquina de Hacer Sangre

"En Un regreso sin precedentes y con el olvido como arma de autodestrucción me reintegro a la nomina de magos con este corto pero eficiente reguero de letras y literatura"

Había recorrido todo el pasillo sin dejar de pensar en la noche anterior, se reflejaba en una sonrisa nerviosa su incapacidad de poder solucionar el dolor que estaba causando y que le causaba en un revés. Mirando por la ventana del segundo piso comenzaba a recordar las discusiones que sin precedentes se entablaban en el hogar, discusiones que rodeaban temas como las labores del hogar, los compromisos de marido a mujer, las tareas del niño, el salario mínimo mensual legal vigente, el orden del caos, el costo de la merienda y muchas otras frases importadas de la cotidianidad y reseñadas en las falencias de un hogar sin educación.

Se aproximaban las cinco de la tarde y desde la noche anterior seguía desesperado buscando un pariente o un salvavidas a su situación, su corbata ya estaba guardada en el bolsillo de su saco, su camisa dejo ser estar abotonada desde tiempo antes de entrar al hospital, sus lentes y su anillo de matrimonio los había dejado en el hostal sin identificar, su moral se había disipado dos años antes de casarse. Era un febrero normal, sus hijos que oscilaban entre los 4 y 9 años de edad aun se cuestionaban de la tardanza de su padre en volver al hogar, su mujer quien ya poco tenía de mujer no escatimaba energía y esperanzas en verlo regresar a casa, muy bien sabía que su trabajo le demandaba irse de casa por más de dos o tres noches seguidas.

El parte médico denunció el descuido y llamando a las autoridades le informó con el frío y amargo ritmo de la medicina la muerte de su señora esposa. Él con el dolor de la mentira y los nervios de un principiante confesó a sus remitentes que la joven de la camilla no era su esposa ni tenía parentesco alguno con él, simplemente era una amiga especial que lo había salvado de su matrimonio... Sin importarle las palabras el médico anotó en su libreta dos palabras: "Aventura Extra matrimonial". Cerca de las siete de la noche y con dos agentes de seguridad acompañando al desesperado y ahogado caballero lograron concluir que la causa de muerte de la señorita no eran las heridas de golpes y raspones de un accidente de tránsito sino, una sobre dosis que le provocó paro cardiorespiratorio, con una elevación de la presión arterial suficiente para dejarle en manos del thanatos el rumbo de una joven que iniciaba su practica laboral en una prestigiosa empresa de la ciudad, él reconociendo en su adicción y su lujuria lo ocurrido simplemente agachó el rostro buscando en el suelo una guillotina o un agujero por donde entregarse.

Según el registro de las autoridades el accidente se provocó por el exceso de licor y alucinógenos en el señor Gabriel Mejía, de treinta y siete años de edad provocando un choque contra una barricada de contención en la vía panamericana. Su acompañante, la señorita Ángela María Jaramillo de veintitrés años de edad y bajo los efectos del narcótico habría sufrido un paro cardiorespiratoria hora y media antes al impacto del vehículo. Tomando nota de todo lo que se entregaba en el parte médico, una enfermera tomó la camilla de la señorita Jaramillo para guiarle a la morgue y hacer el acta de defunción del cadáver, a su vez la familia Mejía que esperaba desde la noche anterior a su cabeza de hogar era informada del arresto por homicidio y otros cargos no tan irrelevantes. Sandra, la esposa del acusado, simplemente colgó el teléfono al terminar la llamada y le contó a su jefe lo sucedido mientras seguían besándose y acariciándose en la misma cama que quince días atrás había pernoctado Ángela María.

En la morgue el cadáver no mostraba ningún síntoma de haber sido golpeado o agredido de manera violenta como lo pretendía dar a entender el accidente, en la sala de espera y saliendo rumbo a una van que le espera en la entrada del hospital, Gabriel Mejía mostraba todos los síntomas de morir en vida, donde su corazón era despedazado por dentro por sí mismo, sus paredes y su mundo había dejado de ser el mismo, al subir a la van y escuchando las indicaciones del oficial, cerró los ojos y dejó de pensar en su esposa Sandra por el resto de sus días.

Jesús

Un día que Dios estaba distraido, caminando por el mundo, se emborracho y le pago de mas a una puta para acordarse como era eso del sexo... a los 9 meses nacía el hijo del creador.

Dios no lo quiso reconocer, pero su madre sin saberlo y con una gonorrea que le comía las entrañas le puso Jesús.

Jesus creció en la zona cachacal, de una ciudad que llamaron Barranquilla, de la que Dios pronto se olvido y se dedico a todas las cosas que tiene que hacer gente como el, castigar a los infieles y hacer que la vida sea tan mierda como se pueda.

Pero Jesús seria su hijo descarriado, se dio cuenta de su condición divina y empezó a recorrer las calles descalzo, sin bañarse y con barba enmarañada, le contaba a quien quería escuchar que el amor era el motor del mundo, que la felicidad era un estado del alma y que el odio había que sacarlo del corazón.

Cantaba canciones en las esquinas, con voz desafinada contaba historias de viejos mundos, de sueños incomprendidos y de aventuras sin esperanza, se hizo el señor de las causas perdidas y la gente de vez en cuando le daba una moneda.

Por alguna razón mucha gente empezó a escucharlo, sus discípulos fueron tres putas, cuatro viciosos, dos maricas y tres locos que se reunían en el Paseo Bolívar y nos decían que su reino era de este mundo, que Dios se había olvidado de ellos y que debíamos olvidarnos de el, que la bondad no es condición divina, que el amor era humano y que la piedad es un sentimiento mundano.

Gritaba que el pecado era una falacia, que el sexo era la mas grande expresión del amor y que nuestros cuerpos nos pertenecían, mientras empinaba una botella del licor mas barato, después borracho se dormía en cualquier anden hasta el día siguiente.

Pero un día mientras su madre le pegaba venéreas a quien pudiera, mientras su discípulo preferido se drogaba con un frasco de Boxer y mientras yo dormía en mi cama sin soñar, llegaron unos tipos y lo golpearon hasta casi matarlo, allí quedo tirado en la madrugada y se arrastro hasta la Iglesia San Nicolás, allí espero el amanecer o que su padre se diera cuenta de su angustia, pero Dios no se fijo.

Como no se fijaron al día siguiente los comerciantes del lugar, pasaban al lado de el solo quejandose de su olor, Jesús agonizó tres días a pleno sol y sin nadie que le diera una gota de agua, cuando estaba a punto de morir se acerco un policía y el, lleno de mierda que había defecado esos tres días le miro a los ojos, el agente se dio cuenta quien era y trato de levantarlo pero Jesús se negó.

- En verdad te digo que tu estarás conmigo en el reino de los cielos - le dijo antes de morir.

El Policía levanto el cadáver y le costeo el entierro. No hubo curas, ni ceremonias, 12 pelagatos lo acompañaron y dicen que hasta Dios sintió alivio que que se hubiera ido.

El poeta del amor se fue porque es mas fácil creer en un Dios lejano que en nuestra humanidad, es mas fácil creer que alguien nos cuida cuando nosotros mismos no podemos hacerlo, es mas fácil creer en alguien que esta en el reino de los cielos, con toda su gloria y escolta de ángeles, en un imaginario lugar que nunca conoceremos, que en el loco de la esquina, que en alguien como nosotros.

Tres días después al policía se le disparo su arma de dotación y se mato.

El Nudo de Sofía

To-morrow, and to-morrow, and to-morrow,
Creeps in this petty pace from day to day,
To the last syllable of recorded time;
And all our yesterdays have lighted fools
The way to dusty death. Out, out, brief candle!
Life's but a walking shadow, a poor player,
That struts and frets his hour upon the stage,
And then is heard no more. It is a tale
Told by an idiot, full of sound and fury,
Signifying nothing.

Shakespeare, Macbeth Act 5, scene 5, 19–28

Llovía a las 7:00 AM, tome mi maletín mientras oía a mi esposa lavar platos del desayuno, ni un adiós ni un beso de despedida, solo frialdad y ausencia, solo silencio y distancia, de eso salí acompañado y abrí mi paraguas al saludar al celador, ya mi amigo esperaba en su carro para ir al mismo trabajo, a la misma rutina, al mismo sin sentido de tener que ganarse el pan con el sudor de la frente en una oficina en un edificio, en algún lugar donde sentirnos importantes, donde jugar con el dinero de alguien mas para generarle mas riqueza y mas pobreza, jugar con sueños prestando dinero que nadie podrá pagar.

Y allí estaba, bajo la fría lluvia se mojaba una joven en su uniforme de colegio, la mire y casi me resbalé, ella me miro y sentí su calidez recorrer mi cuerpo, sentí que conocía a esa niña, sentí ganas de volver y masturbarme pensando en ella, pues hoy en día era mejor esconderse en el baño y hacerlo que tener sexo con mi mujer, un tempano congelado por el desamor, por nuestro desamor.

Entre al carro, llegue a mi trabajo y todo sucedió igual, igual, nada cambio, todo es lo mismo, todos los días, ni siquiera el clima, frío y lluvia, ni siquiera la gente, autómatas de risas frías y pendientes de números, autómatas sin sueños ni pasiones.

Era de noche cuando regrese y estaba ella sentada en las escaleras, vestía un jean viejo y una camiseta verde, no llevaba chaqueta ni brasier, no tenia maquillaje y su rubio cabello estaba sin peinar, sus ojos negros me miraron y quede paralizado

- Mi nombre es Sofia - dijo y estiro la mano totalmente seria e inexpresiva

Le dije mi nombre y la toque

- ¿Que haces acá afuera?, hace mucho frio - le dije

- Mis padres no estan, no se ha donde han ido, soy Sofia - dijo nuevamente - vivo encima de tu apartamento, creo que nos hemos visto antes

- Si, creo, no te puedes quedar acá, sube, mi esposa te preparara algo de comer, hace mucho frio - le dije, algo aturdido

Abri la puerta y todo estaba oscuro adentro, mi esposa solia salir no se a donde, no se con quien, ni me importaba, tal vez esta noche llegara borracha y me la chupará mientras yo intento dormir y se tragará mi semen como para que yo no le pida sexo despues, tal vez se mate en un accidente de transito, me da lo mismo, es igual.

Le explique a Sofia y le dije que se sentara, que le iba a preparar algo de comer, un sandwich de jamón y queso y un vaso de leche, ella comio en silencio, de repente oi gritos arriba.

- ¿No es de tu apartamento? - le dije

Ella asintio

- ¿Tus padres?

- Si, lo siento, me voy - dijo ella

- No es necesario, esperemos que todo se calme

- Nada se calma nunca, todo siempre es asi, nadie cambia, nadie, todo permanece igual - me djjo

La mire y senti su tristeza, su soledad y quise abrazarla, pero estabamos en la mitad de una ciudad sin corazón, nadie se abraza, nadie se quiere.

Empece a desatar mi corbata.

- ¿Cuantos nudos de corbata sabes hacer? - me pregunto

- Uno

- ¿Me enseñas? - dijo y la vi sonreir

- Claro

Al rato lo sabia hacer

- Ahora yo te voy a enseñar uno a ti, prestame una cuerda - me dijo

Consegui una y empece a mirarla, al rato tenia un nudo para la horca

- ¿Porque sabes hacer ese nudo? - le dije

- Es bonito, algo dificil pero bonito, ademas es tragico, que mas tragico que aquello que haces para a muerte, eso que toma nuestra vida y se la lleva... me gusta pensar en este nudo, me gusta - contesto mirandome fijamente

La mire un rato mientras ella se ponia de pie, el piso de arriba estaba en silencio.

- Me voy - dijo

La vi partir mientras yo me arropaba con mi soledad, me refugiaba en mi desencanto y me escudaba tras mis sueños rotos.

Me desperte al día siguiente mientras mi esposa roncaba, al rato estaba anudando mi corbata y vi el nudo de Sofia, lo toque y me imagine que era su piel, una piel que duele y palpita, una piel suave y de rosas, una piel.

Sali presuroso y me cruce en las escaleras con dos policias, abajo vi las luces de una ambulancia y el portero me miro preocupado, lo mire sin preguntar nada.

- La niña del segundo piso, se ahorco anoche en su habitación.

La sensación de ese momento no la puedo describir en palabras, tal vez deberia dejar esta historia hasta acá, porque seguramente quien me lea no podra entenderme, entender lo que despues me dijo el celador, entender como senti que Sofia, colgada de alguna viga de su apartamento me parecio valiente y soñadora, que su felicidad inalcanzable le habia llegado, que su color morado y su lengua afuera, tal vez no demostraran su estado de conciencia, su sueño realizado y el escape a una muerte eterna, una muerte en vida, una muerte que significa el vivir vacio.

- Dejo una nota, decia: Por la ausencia - me dijo

Ese día fue igual, nada cambia, nada, el mundo gira y nosotros con el, cuando llegué a mi oscura casa esa noche me senté frente a mi computador y empecé a escribir esto, descubrí que yo no quiero girar, que me quiero quedar, que la ausencia de Sofia es mi ausencia, que este nudo, el nudo que ella me hizo, es mi escape, mi adios y mi bienvenida, mi muerte y mi vida, que en algún lugar mas alla del tiempo yo la vere sonreir y no habras mas vacios, solo felicidad.

No me despido de nadie, solo de mi mismo.

Mega Histora Conjunta

- TERCERA PARTE -


Ya se vislumbraba la noche de jueves de octubre en “Billares Lima “Julieta se dignaba a cargarle la borrachera como de costumbre esos últimos siete días a Ricardo este ya en un estado de medio borracho y alborotado hijueputiaba a Julieta, no se entendía por que una nena medio conservadora y de buena familia se enredaba con un tipo que lo único que sabia era jugar billar para perder. Los compañeros aseguraban que era que estaba medio (enculada) como se dice en el argot popular. Ya tirándose como a eso de la media noche y estos dos siendo los últimos clientes don Antonio detrás de su bigote blancuzco con algunos visos negros y una gripa permanente grita:

- Carmela cerremos de una puta vez este billar a ver si logro descansar y deje así que mañana limpia.

Por otro lado Diego no profundamente dormido examinaba lo que le había sucedido con aquella mujer sus pensamientos trastornados de juventud y clímax presionaban violentamente sus sentidos, por primera vez aquel pequeño niño experimentaba lo que era la sexualidad. A la mañana de el viernes diego despierta asustado tras un sueño de pasión y lujuria enredado en la sabanas siente un frió arrollador que contrae sus músculos e inmediatamente lo pone a titilar, se levanta y nota que su cama esta mojada (un sueño deliciosamente muy húmedo)

Como de costumbre Diego roba canicas, juega, gana dinero, pasa por el billar mira a Carmela y así sucesivamente transcurren los días, ya llevaba cierto dinero guardado, lo que no sabían nadie era que esta mujer había cambiado totalmente los pensamientos de un joven que aun seguía siendo inocente.

Un día como cualquiera donde Ricardo y Julieta ya estaban incursionando otra borrachera y aun mas se le agregaba maltrato ya que este tipo se volvió agresivo e insultaba y golpeaba a Julieta. Y Carmela ya mamada de que este niño pasara y entupidamente anonadado se quedara mirándola por un buen par de horas iniciaban la rutina en los billares.

Y si, justamente Diego hace su rutina diaria pero esta vez se escapo mucho mas temprano de lo normal como a eso de las 5:00 de la tarde este día iba hacer totalmente diferente Diego alcanzaría el valor para hablar con Carmela he invitarla con las pocas monedas que tenia a una buena y grande gaseosa colombiana, Paradójicamente el par de chicos de once que ya había visto salían por el mismo callejón encontrandocen de frente con Diego este sin guardar prisa seguía su trayecto hacia donde la mujer morena de ojos ámbar.

Una cuadra antes de voltear para llegar al “billar lima” los chicos de once cogen a Diego por la espalda atrancándolo, lo golpean y dejándolo muy mal herido en el piso se escapan.


Continuara .............

Sin Título

Sentado en estado de letargo, sexy y barrigón, con maletín de cuero en mano derecha y pucho de canela en los secos labios. Trasnochado, desesperado, en sala de espera y con el alma a ritmo de hilo dental. Colonia de alcohol de menta sobre su peludo pecho, zapato mocasín con moneda falsa en su lengüeta, mirada de niño de colegio sobre la nariz, párpados manchados de noches de fuga y almohadas húmedas, pantalón largo, blanco, viejo y sucio, camisa guayabera azul con los tres botones iníciales sin adjuntar, todo un modelo de polideportivo local.

Sentada en estado desesperación, sexy y delgada, con blusa azul sin lavar, sandalias color dorado al borde de la cama, cabello sin cepillar, ondulado de tanto halar contra su nuca, frente con marcas de acné y sin ser levantada, nariz con manchas de sangre, senos caídos por la violencia de la soledad, piernas sin tres días de depilación, desnuda y sin amante que la abrace se estira lentamente sobre un juego de sábanas grises que han servido como altar en un cortejo de cabras y bueyes.

Cualquier octubre sirve de ocasión para cualquier transeúnte que al dejarse tentar por una tarde de café con amigos se desvive por hablar en ocasiones más allá de lo que la conciencia le reprocha, sirve para caminar en centros comerciales y antojarse en las vitrinas de los centavos que visten y muelen a los maniquís, yeso molido o yeso moldeado sirve para lo mismo, para colgar ropa en vitrinas. Con su maletín, después de comer y beber se dispone a caminar tras rejas de decepción, se concentra en esquinas, se acomoda en bancas, se pavonea en almacenes de ropa, se expone ante la indignación ajena con su glorioso atuendo, le suda cada axila al ritmo de la respiración, se le brota la quijada de aquel néctar lleno de grasa consecuencia de una mala alimentación, se entrega en pasillos sin virar a un lado o a otro para sumergirse en esas soledades que su dinero y su simbólica presencia le permiten. Un vigilante de seguridad, sujeto de corbata y camisa del mismo color pero con tonalidades diferentes revisa los pasos del caballero aquel, le saluda con la amabilidad del vecindario, le brinda un espacio en la fila de sustitutos y le propone tomar la caja rápida.
Lento, lleno de sudor y con un brillante reloj rodeado de bellos en la muñeca entrega el maletín al joven cajero del Banco, sí, del banco. Revisa el conteo de billetes y sonríe con un placer propio de jóvenes y criminales, se desvive por llegar a la cita pactada, inclusive insiste al joven cajero apurar su conteo y su respectivo ritual de aprobación, como siempre, una papeleta llena de sellos y firmas da constancia de un negocia aprobado, le permite dar paz al transeúnte sexy y barrigón, quién apresurando el paso retorna a su nostálgica travesía, allí, donde la nostalgia alquila un techo para hacer de la suyas lo esperan dos morenos, uno mueco, uno flaco de estatura promedio, una rubia de senos copa D y un pequeño aprendiz de marihuanero, todos juntos haciendo oda al crimen organizado, a esas familias que sólo viven para matarse entre ellas, con ansiedad y bravura le esperan.

Cae el sol con la misma depresión con que la blusa azul fue sometida al sudor de un cuerpo mal elaborado, mal administrado y dejado en condiciones llenas de cerveza y tabaco, nuestro caminante hace presencia en una casa de dos pisos, vieja, fea y en mal estado, ansioso por encontrar a sus jueces entra desesperado para dar constancia de que el pago se ha efectuado de manera provechosa y ausente de sospecha, lastimosamente y para su débil estado de gracia sólo encuentra, en la habitación, al fondo, sin ropa, con uñas postizas, las sandalias al lado de la puerta del baño, la blusa bajo el borde de la cama, dos copas aguardienteras en el suelo, un cenicero lleno de colillas, un cabello maltratado y con rasgos de sangre, una mujer no mayor a los dieciocho marzos de existencia, con el tabique señalando al occidente, con la mirada buscando la paz eterna y el pulso sanguíneo estancado en un hematoma propio de un artista, creado para dejar huella y manchar conciencias.

Sexy y barrigón, arrodillado y con el rostro frente a frente con el suelo, con la quijada temblando y las rodillas vibrando de odio y dolor. Había olvidado que la Ausencia del tiempo era más peligrosa que la presencia de billetes y esperanzas, el pacto se había cerrado trece minutos atrás con la muerte de su pequeña hija, los captores, al no recibir noticias del pago sugerido y viendo la tardanza del barrigón transeúnte dejaron en el filo de la muerte la decisión de cerrar toda posibilidad de canje y esperanza.

Sólo aquellos que sufren la ausencia del tiempo en esos pasos que de transeúntes vuelven sedentarios, comprenden el valor de la ausencia y sus excesos, excesos que siempre son sinónimo de dolor y sufrimiento.

FIN.

Palabra nueva...

¡¡Ahora sí escribo!!!
Se acabó la universidad por el semestre.. Y por cierto me fue bien; así que acá dejo la palabra que tengo pensada:

Ausencia

Si ya está, me avisan a ver si la cambio.